- Натуся, как дела с наукой?
Уже ты пишешь свой диплом?
- Увы, мой друг, объята скукой,
И мои мысли вовсе не о том.
Учёба наша так пассивна,
Совсем учиться не велит,
И я теперь уж не активна.
- А как же совесть? Как же стыд?
- Ну что ты всё одно буровишь?
Противно слушать, ей-Боже!
Себя ты в ангелы готовишь?
Боюсь, что поздно ведь уже.
Пускай простит меня Булгаков:
Я не смогу его раскрыть
И вникнуть в суть межстрочных знаков,
Из чаши мудрости испить.
Но выход есть, решила твёрдо:
Учёбу ценят по деньгам
И, как бы ни была я горда,
Я за диплом «на лапу» дам.
Суди меня, кори, насилуй,
Назад теперь не поверну!
А если можешь, то помилуй;
Не так уж много на кону.
- Я не скажу слова укора,
Ведь это твой, не мой диплом,
Но ты поймёшь, и очень скоро,
Что мысли были вовсе не о том.
Диплом
© Copyright: Дмитрий Трифонов, 2014
Свидетельство о публикации №114121900323
Свидетельство о публикации №114121900323
Рецензии