Дней прожитых мне не вернуть назад,
Как пролетевших облаков над полем…
Как ветра, что склонял камыш,
К воде… Пшеницу, что разлилась морем,
Бескрайним, золотым, спокойным…
Он колыхал и гладил, как рукою…
Уж не шумит огромный старый тополь…
Остался от него лишь пень трухлявый,
Дорога более не манит далью бесконечной…
Не тот уж я, не тот беспечный,
Наивный и умеющий мечтать…
Мечты исполнились, вершины покорились…
А как же дальше жить, чего желать?
Куда идти? О чем мечтать?
Нет цели… Нет идеи…
Такого и врагам не буду я желать…
От чего же более не слышу трели,
Степного жаворонка в небе?
Не замечаю, как поют дождинки,
Как утром шепчется листва.
Не вижу, как купается синичка,
В глубокой луже под осинкой…
Не радуюсь уже пушистым беленьким снежинкам,
И не смеюсь, когда в снежки играет детвора…
О прошедшем времени...
© Copyright: Вадим Саранча, 2014
Свидетельство о публикации №114121809665
Свидетельство о публикации №114121809665
Рецензии