Дождь свернулся на асфальте лужей,
как котенок, брошенный под ноги.
Я тебе нисколечко не нужен,
коротая вечер на пороге.
Это небо мне приснилось синим,
как черника спелая на блюде.
Задевая на лету перила,
обернулся я: тебя уже не будет.
И во тьме деревья нервно машут
листьями, замерзшими от страха.
Этот вечер как мотив вчерашний,
разбудивший в сонме полумрака.
Долго я разглядывал дороги,
фонари и трубы, окна в черном.
Думал я, что волка кормят ноги,
и едва не ринулся с балкона.
Удержался. От сумы ль, от страха?
От разлуки с ветром в поле вольном?
Если не родился ты в рубахе,
то не жить тебе на море Черном!
Море, море...
© Copyright: Поветкин, 2014
Свидетельство о публикации №114121808168
Свидетельство о публикации №114121808168
Рецензии
