Ну в чём виноват этот маленький бык?
Щекой своей тёплой к траве он приник.
И скоро холодная чья-то рука
Бесстрастно спровадит на бойню быка.
А бык беззащитен, и думает он:
Вина его в том, что на свет был рождён.
"Простите мне, люди! - он хочет кричать. -
Я вам постараюсь ни в чём не мешать".
Но люди не слышат, и слёзы текут
По скулам широким и к прорези губ.
"Крепись, мой дружок!" - ему солнце поёт,
А люди разводят опять крупный скот.
Ах, если б могла, я взяла бы домой
Быков всех, чтоб их не коснулись рукой.
Играла бы с ними и, гладя рога,
Губить их не стала бы эта рука.
Быки золотые, когда-то и вы
Воскреснете в свете нетленной любви,
И в райских просторах, и в райских полях
Не будете больше вы чувствовать страх.
Быки
© Copyright: Изумрудная Вишня, 2014
Свидетельство о публикации №114121804218
Свидетельство о публикации №114121804218
Рецензии