Никопулос Ад Иструм

На древних камнях только ветры рисуют, да время.
Над ними веков исполинские птицы кружат.
Стирает, подошвами шаркая, надписи племя,
Вдогонку бредущее прошлому, камень кроша.

Истории плен, словно плавный изгиб горизонта,
Лишь Бог заступает за круг, но не смертная плоть…
Есть знание высшее – сила особого сорта,
Над тайной завесу не всем открывает Господь.

Цветение вёсен кончается зрелостью смысла, -
Всему есть начало, всему наступает конец.
Беспечно читаем названия, буквы и числа
Сплетая в один бесконечно пространный венец,

Как будто не нас среди этих мертвящих покоев
Куда-то влекли волей рока рожденье и смерть.
Но сами в беспамятстве жизни мы много ли стоим,
Пытаясь в сознании утлом все вехи стереть?

По кругу, по кругу, по кругу в колодце тюремном
Невежества тащимся, тщась просиять сквозь века…
Но каждый здесь лишь экскурсант и на уровне генном
Правителей роли не светят простым мужикам.

А зеркало мира смеётся вовсю кривизною.
Чем дальше истоки, тем гуще из грязи поток…
Пусть небо весеннее блещет своей новизною,
Пусть голос развалин старинных, как эхо, далёк,

Разгадка близка, как кудлатое пламя заката:
Мы вновь отреклись от погасших своих очагов!
Спираль нанизала просторы Вселенной, и даты -
Всего лишь земные условности в пепле веков.