Какая боль, что мы не вместе…
Мне говорят: кончай страдать,
Бросай писать. Ты слишком пресный.
Такой, как есть: ни дать, ни взять.
Поэтом быстро ты стареешь.
Прозаик молод и к лицу.
Ты от любви своей бледнеешь,
расстройство за тебя чтецу.
Пойдём по бабам! это грубо.
Ввалились в паб, я вижу ту.
Смакуют пенный Guinness губы,
срываю взгляда остроту.
Блудливый вечер в тёплом баре:
общенье ватное, как смоль.
Я топну, даже рядом с вами,
мне положившая ладонь.
Вы благосклонны... всё от роста,
от настроения души.
А в теле всё легко и просто:
приятный голос анаши.
И музыка, и славный бармен,
и суматошные друзья...
В вас столько боевого шарма:
Дух кельтской женщины – вождя.
Вы так прекрасны в нарпяженьи,
что я безропотно сдаюсь.
Стирались грани от общенья...
А утром вновь удушьем грусть.
Dublin 18.12.14
Guinness
© Copyright: Ирландский Цыган, 2014
Свидетельство о публикации №114121802608
Свидетельство о публикации №114121802608
Рецензии
На это произведение написано 5 рецензий, здесь отображается последняя, остальные - в полном списке.