Порхает птичкой жизнь над лет равниной –
следит за ней судьба, орёт дурниной:
«Ты – мне раба, и не помогут перья:
закон тут – мой, – ведь здесь моя империя!
Знай, – смута-бунт не обойдётся даром:
отвечу сразу по тебе ударом –
болячкой злой (инсультом да инфарктом) –
и то считай удачей или фартом, –
бывает так: в извечной круговерти
я не замечу приближенья смерти, –
что, прикрываясь перспективой рая,
ворует снова, лучших выбирая…»
– Как часто мы зовём судьбу «судьбиной»,
приют последний на земле – «гробиной»,
и явь – бесценный дар – с отитом уха
не «жизнь» имеет званье – лишь «житуха».
… Чего ловцы? – Всё нет у нас улова:
зевает бог – и нету к нам участья…
Писание («В начале было Слово!..»)
поймём – и усмехнётся криво счастье…
Словеса
© Copyright: Анатолий Леонидович Бакалин, 2014
Свидетельство о публикации №114121802484
Свидетельство о публикации №114121802484
Рецензии