Пройдут года, забудутся метели,
А белый снег растает на руках.
И все, что было, что имели,
Исчезнет где-то в облаках.
Проснется солнце, будет утро.
Я тихо подойду к окну.
Ну а в душе, хэм...почему-то
Я встречу раннюю весну.
Как хорошо, но все другое.
Даже не ново, не старо.
И все такое мне родное,
И тут же кажется чужое,
Мирского лика полотно.
И жить во всей этой трясине,
Как не хотела, но живу.
Я будто в чертовой рутине,
Погрязла в мысленном бреду.
А солнце жжется словно пламя,
Раскинув яркие огни,
Меня уже к нему не тянет,
Не освещает впереди.
Так грустно..я нажму на тормоз.
И моя яхта на мели.
Как будто все еще не поздно,
Мне шепчет внутренний мой голос,
Жаль, больше нет моей души.
Пустой..убитой за гроши.
***
© Copyright: Анастасия Алексахина, 2014
Свидетельство о публикации №114121810349
Свидетельство о публикации №114121810349
Рецензии