твои окна с видом на грусть

"Я в твое окно смотрел, как снайпер в прицел,
Выслеживал свою жертву, то есть тебя.
Если ты об этом не знала - скажи: "Да как ты посмел!"
Только свет выключай по утрам уходя"

"Я тебя любил, как не любит зима весну,
Как не любят перелетные птицы холодный снег.
Я тебя берег, буду беречь и теперь, все еще берегу,
Охраняю тебя, как священный мой оберег."

"Я пишу тебе письма, без ответа, без чувств,
Чтобы ты не забыла меня просто так.
Чтобы я не забыл, что я просто пуст.
Чтоб мы снова с тобой не попали в просак."

Эти письма, эти строчки, записки и повести
она читала чуть ли не каждую пятницу
И говорила: "Бог, у тебя нет совести,
Если ты позволяешь писать ему писать не по адресу"

Я ведь не та, что видит он в окнах,
Что в кровати читает Фауста до двадцати трех пятьдесят.
А он не знает, что я не та. Он, видимо, небом проклят.
Если пишет туда, откуда письма не приходят. Если не тот адресат.

И Бог отвечал, что не проклят он небом,
Что он письма писал именно туда, куда нужно.
И спросил Господь: "почему ты думаешь, что он предал
любовь свою, когда он стоит душой наружу?"