Я не мастер рифмы слов,
Я никогда не подбирал слова.
Пишу, когда больная голова
Изливает в тексте кровь.
Пишу в томлениях скукоты душевной
Или раздумьям подчинясь,
Я всё пишу, что лира бедная
Мне пытается сказать.
А лира моя, богата на мысли потаенные,
О людях, о душе, о кроткой стране.
И мысли ее невозмутимо безвольные,
Часто передаются в моем стихе.
Она подруга моих серых дней.
Она тот верный друг, соратник!
И за стихотворения обязан ей.
В полях неведомых, она мой странник.
Моя лира
© Copyright: Псих Гений, 2014
Свидетельство о публикации №114121707360
Свидетельство о публикации №114121707360
Рецензии
