Средь матовых снов, и шатров безмятежных
распластанных в чистой, туманной дали
набрякшие синью, устало слегли,
цветы в придорожном безбрежье
И ветра, охрипшего тенор,
но нежный такой, ноет грудь
и гладящий чьё - то бедро,
мелькающее в форро -
легко, и попарно небрежно
/ кому - то уже не уснуть /
Махровым, и мшистым - одеты халаты,
накинули бархат до горизонта
ковром покрывают пушистое плато
подбиты – тумана сгущённою ватой
в горах, перевёрнутым зонтом
Кинерета глаз, в равномерной лазури, распахнут с утра до утра
Не замутнённый, песчаные бури, и пояс, взрывающий даль
На нём, не оставят следа - стекается кровь не сюда
А пламенеющий сурик, наполнит готовый Грааль
Не помню? И впрямь – не вода?
Обмолвились что - ли, когда?
Не вода?
© Copyright: Нелли Мершон, 2014
Свидетельство о публикации №114121707282
Свидетельство о публикации №114121707282
Рецензии