Поминки поэта...

 
Меня любили? Знаю, что любили…
Поэта любят за его грехи,
Потом припишут на его могиле-
Тебя любили за твои стихи…
Ты догола раздел больную душу
И в прах спалил посмертное бельё,
Пока ты жил не стали тебя слушать,
Как будто, что написано - Враньё…
Но лишь захлопнув за словами крышку
Все начинают петь в одну дуду-
Кто знал тебя совсем еще мальчишкой
С тобою вместе проживал одну судьбу.
Но жил поэт, оторванный от мира
И не делил друзей он на врагов,
Когда ушел, то сделали кумиром
И библию издали из стихов…
Когда писал, гонимый был за правду,
Не каждый даже руку подавал,
Но смерть его расценят, как награду,
Из похорон устроив «карнавал»…
Кто будет рвать рубаху со слезами,
Кто станет клясться в истинной любви,
А он спокойненько молясь под образами
Душой своей не станет им кривить.
За что сорвал себе стальную глотку?
Ничем людей в России не пронять,
Поминки – только повод выпить водки
И матерком припомнить чью – то мать.
Простите, если что сказал не так вам-
Успеет написать шальной поэт…
Всё стерпит под пером его бумага,
А человек, скорее всего – Нет…
На паперть положил стихов сознанье,
Растратив огонек хмельной души,
Он не искал напрасного признанья,
Писал, дышал, любил и просто жил…
Пора бросать мне, эту писанину,
Пожить хотелось просто для себя,
Пока не скоро я предстану для помина,
Еще отправлю в путь - врагов любя…