Наколю жалом ручки лист я:
«В осень взмыв, камикадзе-листья
храбро, асы, октябрь таранят,
глаз нагими стволами ранят.
Распахнувшее дверь в Сезаме,
небо вдруг пролилось слезами –
ночь, уставшая очень кляча,
отвечала, дождями плача, –
им по лужам разлиться есть где…
А подмокшая дверь в подъезде –
та, что посуху всем скрипела, –
вмиг охрипла и не допела.
Нам опять бы надеть галоши,
подкатить бы, как встарь, халоши:
мы ведь – леса Былого щепки, –
держат прошлого нас прищепки.
Или – висельники на рее?
Может, в страхе веков евреи?
– Жгут надеждой небесной просинь
да щемящая совесть – осень…
Совесть года
© Copyright: Анатолий Леонидович Бакалин, 2014
Свидетельство о публикации №114121703135
Свидетельство о публикации №114121703135
Рецензии