Чаще и чаще просит стихомолитв душа

Луна золотой шаландой сквозь облака плывёт,
через недельку станет круглою – как пятак;
светится лунным светом в тёмном углу киот,
лики иконных старцев светятся просто так.

Масла плесну в лампадку, сяду опять к столу,
звёзды звенят, их сад мой слушает, не дыша;
я исписал тетрадку виршами не одну,
чаще и чаще просит стихомолитв душа.

Душу ласкает сладко древесных сверчков оркестр,
мерцают на клумбе травы навроде царской парчи,
а на соборе нашем лунный сияет крест
да проплывают фары мимо двора в ночи.

Тихо вздыхает море, галькою чуть шуршит,
пахнет шалфеем с мятой бриз, прилетев с плато,
через дорогу, в сквере, в лунном бреду самшит
что-то магнолии шепчет, да непонятно что.

Я полюбил недаром песни рассветных птиц,
россыпи рос алмазных на молодой траве:
если, прищурясь, глянуть в небо из-под ресниц,
можно увидеть мельком ангелов в синеве.

Вот и сиди, и думай, локти на стол сложив,
станет ли жизнь нормальной в этой стране – бог весть,
я до сих пор, наверно, лишь потому и жив,
что в этом жёстком мире стихомолитвы есть.

Луна золотой шаландой скрылась за горный кряж,
кто-то зашёл в беседку из виноградных лоз;
завтра, на самой зорьке, я прибегу на пляж –
это по этим водам шёл к рыбакам Христос…