Про жизнь... театр... и не только

Актер грустит. Окончен карнавал.
Все маски сняты, сыграны все роли,
И режиссер так хорошо снимал,
Что не заметил: где там воля, где-неволя.
А вот и вы. Еще не отошли?!
От «колких вспышек яркого огня»?
Актеру что… он еле дышит,
Он проживал за всех, он не играл.
Себя сжигал не просто для себя,
Чтобы кому–то в жизни стало лучше,
Его распять, как малое дитя,
Не стоит многих сил, лишь был бы случай.
Он виноват во всём, ему не знать,
Где поменялся оператор, монтажер ли,
И во хмелю, простите, люд и знать,
Сценарии не смог он прочитать,
Да, все пройдет. Ему не привыкать.
Лишь истинным не нужно оправданий,
А зрителей не видно из кулис,
Полюбят все, но после жизни. Обязательно.
Поклон,.. аплодисменты,.. разошлись.
Смешно… когда бы ни было так грустно.
Каликам тоже много по плечу,..
Ему не надо славы за искусство,
Он со слезою крикнет: хохочу!
Ему важней не мнение толпы,
А чтобы тот - единственный - поверил,
Но обещать не сможет он, увы,
Что текст заучит, лишь себе он верен.
Он верит в одуванчики весной,
И небо будет красить абрикосом!
Чудак. Но что поделать. Он - такой,
Ему рассыпало под ноги солнце росы.
И будет он дарить свою стезю,
Не ждите, что и впредь будет послушным,
Бунтует он по сотне раз на дню,
Он в оппозиции внутри да и снаружи…
Под дудочку бегут известно кто,
На солнца свет у них табу природой,
Им крыльев и полетов не дано,
И ни причем здесь время суток или года!…
Только не верьте, если скажут - плут.
Есть та черта – нелегкое то бремя,
На тех полях он спрячет сотни мук
И будет до звонка им верен!..