Одиночество

Раскрашивая холст пустой в цвета моей печали,
Ты снова одинок и снова холостой, бредешь в закат и в дали.
Ты снова просишь небо оказать последнюю услугу и забрать тоску,
Но путаешь хозяина с прислугой, и разрываешь самого себя напрасно по куску.
Твои глаза молчат, но даже если б говорили, то впустую, не как прежде,
Теперь твоя мораль пускает пули в воздух, в холостую доверяя лишь слепой надежде.
Что, оказалось слишком трудно быть таким как все, когда внутри душа ребенка удивленно озирается по сторонам?
Неумолимый мир, жестоко топит, сносит всех, кто не умеет жить, на дно, к низам.
Вставая на колени, принимаешь рок покорно, молча, но в душе похоронив обиду и непонимание.
Поэтому и истину коверкаешь, на зло, как только можешь, чтоб было утешеньше или, может, оправданье?
Таким поступкам места нет в системе мирозданья, знаешь?
Да, я согласна, сложно что-либо в себе оставить, если постоянно будто таешь,
И трудно заново искать, если уже не в первый раз, а в сотый, смысл потеряешь...
Но, есть одна поправка, одиночество порой не может быть свободой,
И если ты сломаешься вот так, в последний раз второго шанса вероятнее всего уже не даст природа.