Я Музу тщетно призываю,
К себе в обитель тьмы маню;
Ведь я, наверное, точно знаю,
Что без неё несу *****:
Ругаюсь матом, строки подбирая;
Слова тяну, как с задницы топор, -
Мне даже псы, истошно лая,
Кричат по-русски: "Вот позор!"
Какая горечь стынет в жилах,
А на бумаге вновь *****;
В моих ли это слабых силах
Вскочить на белого крылатого коня?
Чтоб он вознёсся столпом света
К Эвтерпе юной в сладостный чертог,
Где мне доступны все ответы,
Где я талант найти бы смог.
"Ну сколько можно же, mon cher?" -
В который раз услышу снова, -
"Какой же vous etes nul, monsieur!"
"Противно, сударь! Пишете *****!"
Веленью Божию, о муза, будь послушна,
Обиды не страшась, не требуя венца...
От Пушкина, гляжу, вам тоже скучно, -
Тогда сосните сладкого *****!
Не к музе
© Copyright: Дмитрий Трифонов, 2014
Свидетельство о публикации №114121608481
Свидетельство о публикации №114121608481
Рецензии