Поздней осенью

             И Осень тихою вдовой
             Вступает в пёстрый терем свой...
                Иван Бунин

Отрывной календарь истончал,
Мы с тобою на год постарели.
Весь осунулся старый причал,
Выцветают его акварели.

Осень краски свои убрала,
А зима на цвета не богата.
Чёрный лес, белый снег – два крыла,
Словно сажа и пышная вата.

Как палитру забыть до весны,
Так природа скучна и уныла.
Наши шубы всё больше тесны,
И душа вдруг по марту заныла.

Впереди и январь, и февраль
Настроение снова в миноре.
Он, последний, изменчивый враль,
Но метелью грозит в разговоре.

А пока, мы с тобой в декабре,
Снега нет, да и мне он не нужен.
Словно осень опять на дворе,
И блестят тёмно синие лужи.

В небесах – полотно синевы
Отражается в лужах и стёклах,
Как для бунинской тихой вдовы
Есть и зелень под солнышком тёплым...
 


Рецензии