Устала

от ежедневного вкуса крови в собственном рту
от того, что нам с детства запрещают чесать манту
от неправых судей, от слепых и лживых,
от пустых внутри, но снаружи таких красивых

от молчания, что золото, от потехи, которой всего час
от того, что у них всегда не так, как у нас
от отсутствия снега, катка и салазок
волшебства новогоднего, добрых сказок

от неспособности двигаться, и делать это толково
от этих нелепых рифм и смешного слова
от ожидания чуда и тепла людского
от того, что на этом стоим, ибо это основа.

от того, кто вложил мне в уста эти рифмы
я по ним как по рифам, мчусь выбиваясь из ритма,
темпа, гармонии, круша синкопы и разбивая такты,
все потому что, трансформируясь, сама становлюсь как ты

от того, что кто нужно - уходят, а кто не нужно - со мною
от того, что уж сколько можно быть внутри такою пустою
от того что люблю чтоб не легкий бриз, а ураган в спину
эй, детка, да я так скоро коней двину

от того, что ищу рифму, а не смысл изначально
завязать пытаясь слова в узлы так отчаянно,
чтоб не развязать их, не порвать, не забыть.

Привет, море. Самое время плыть.