Она стоит себе на полке грустно,
Сдувая с переплета тихо пыль.
И на душе у этой книги пусто,
Хозяин про нее совсем забыл.
Она пропитана его руками,
Листающими девственность страниц,
Теперь же участь теплиться годами,
Меж слов печатаных без ошибок и без лиц.
Ему теперь компьютер больше нужен,
И телевизор с яркостью кино.
Тебя возьмет лишь с горя в злую стужу,
Накапав себе красное вино.
И дочь его навряд ли прочитает,
Не испытав древесный аромат,
Тихонько книга не читаясь умирает,
И в этом уж никто не виноват...
Книга
© Copyright: Ксения Квитчук, 2014
Свидетельство о публикации №114121607159
Свидетельство о публикации №114121607159
Рецензии