Едва ли ты любишь меня за мои длинные письма,
За то, что рассказываю о тебе короткими стихами.
Быстро отпускаешь. А я держу насильно.
И как могу сокращаю расстояние между нами.
Я не могу сказать, что я несчастлив,
но, вроде бы, счастливые стихов не пишут.
Я соглашаюсь сам с собой все чаще.
А может и не соглашаюсь. Считаю себя выше.
Вот уже год, как я не написал ни одной стоящей строчки.
И вот сейчас пишу дерьмо. Наивен.
Пытаюсь подражать себе былому.
В точку!
Вот это я сказал красиво.
Еще пару лет назад, когда писал рукой в случайные тетради,
Не перечеркивал, писал как на духу,
забавы ради.
Сегодня все, что я пишу, похоже на кардиограмму,
В голове набор понятий, мыслей.
И черти-что ложиться на бумагу.
И в хороводе мыслей, я не вижу смысла.
Лучше чем ничего. И так не каждый сможет.
Подруга-муза явно скисла.
Она, наверное, меня моложе
Поэтому молчит.
Молчит
© Copyright: Аскольд Каминский, 2014
Свидетельство о публикации №114121606623
Свидетельство о публикации №114121606623
Рецензии