Мне в понедельник… в день тяжёлый,
Писать стихи до колик любо.
И каждый стих мой – словно жёлудь
Огромный, найденный у дуба.
Там желудей таких навалом…
Ах, как легко творить спросонок!
В луны сиянье бледно-алом
Поэт я… или поросёнок?
Бежит хромой трусцою утро,
Похожи жёлуди… на мидий.
А дуб молчит - он слишком мудрый,
Он поросёнка не обидит.
Не скажет он, что рифмы плохи,
Что нет ни стилей, ни моралей
В стихах моих… одни лишь вздохи,
Одно сплошное трали-вали!
Вот, добралась свинья до лютни…
Нет, я не лох и не бездельник!
Но чем ещё заняться, люди,
Мне в день тяжёлый… в понедельник?
Жёлуди
© Copyright: Сергей Васнецов, 2014
Свидетельство о публикации №114121605460
Свидетельство о публикации №114121605460
Рецензии