Сирота Донбасса

Сморю в телевизор и вижу дитя,
Оно не похоже само на себя:
Ободраны шмотки, на коже синяк,
Он кажется с виду – какой то бедняк…
В руках кусок хлеба, в глазах только страх:
Его всех родных – унесли на руках.
Вокруг все разбито, разваленный дом,
Как счастливо жили люди то в нем…
Куда уходить, куда же бежать?
Что делать, как быть и как выживать?
Куда же мне деться, куда же пойти?
И как же мне Маму свою-то найти?
Спросил - не ответил никто…
Над нами скопилось сплошное лишь зло:
Зло в пиджаках, с дипломатом, с баблом –
Это для нас - у них полный облом,
Ведь не у них же обрушился дом,
Ведь не они же живут за углом,
Ведь не они же сидят под двором,
Надеясь, мечтая, что это все сон…
У них все в порядке, у них все отлично,
Они все смеются, хоть неприлично!
У их них детей все в полном «ажуре»,
Они могут спать хоть на «абажуре»!
А этот мальчишка стоит там один,
Не знает, не ведает кто Господин…
Ему бы к семье своей снова вернуться,
Снова, к  Мамуле своей пригорнуться,
Снова побегать и посмеяться,
И больше совсем – ничего не бояться!
В глазах его бездна, просто сплошная,
Чем же помочь ему – даже не знаю.
Как уберечь его, как же спасти,
Как же ему хоть кого то найти?
Сам ненавидишь себя в эти моменты,
Зачем же нужны нам, все те президенты?
Чтоб нас убивали, топтали и били,
Чтоб снова стреляли и снова бомбили,
Чтоб снова пугали и снова всех жгли,
Чтоб больше друг – друга мы не нашли ?..