Бред затурканного

    Письмецо накропаю потомкам:
    "Мол, в пенатах родных был затуркан -
    Прощевайте!" За плечи -  котомку...
    А мне по... Пусть считают придурком!

    Знаю, шурин сочтёт идиотом:
    "За границу?!" Куда же мне кроме?
    За бугор, к меланхоликам готам,
    иль к сангвиникам рыжим в Суоми!

    О, я в мыслях чрез фьорд по глиссаде...
    "Пристегните ремни!" Стюард, кофе...
     Только вряд меня в лайнер посадят -
    нет ни визы, ни денег... А, пофиг!

    В домотканной рубахе навыворот,
    в галифе (от кутюр!) наизнанку
    ломанусь автостопом до Выборга,
    и от станции до полустанка...

    Как-нибудь тихим сапом в "гармошке"
    под чугунный неумолчный хохот,
    минералкой запив на дорожку
    валидольчик... (а вдруг станет плохо?)

    Если ж выкинут, дедовым шилом
    проколю колесо электрички;
    и проселком убогим, унылым
    на бесхозной расхлябанной бричке...

    Лет через.., сколотив капиталец,
    возвращусь. Эх, дела пойдут в гору!
    Пусть мне в спину: "Бомжара, скиталец!"
    А я в пику им - "Ладу-приору"!