Хоть ропщи теперь, хоть не ропщи,
С ней мы поступили, словно палачи:
На корню нашу любовь мы зарубили,
То, что прорастало вновь, косили и палили.
Мы забвения несчастные искали,
И тогда с тобой ещё не знали,
Что любовь руби, коси, пали,
Всё равно у ней в плену все наши дни.
Ничего с тобой мы не забыли,
Но тревогу через сорок лет забили.
Только что теперь можно исправить?!
Твоя смерть теперь над нами бал свой правит.
Любимому
© Copyright: Измайлова Евгения, 2014
Свидетельство о публикации №114121602953
Свидетельство о публикации №114121602953
Рецензии