Что мне делать с никуда не годным...

Что мне делать с никуда не годным,
Певческим, насквозь простывшим горлом!

Запеваю вроде бы в мажоре,
Но звучат невнятицей сплошной
Струны хвори, причитанья кори,
Голоса простуды затяжной.

Чтоб не задыхаться воспалённо,
Не сипеть, впадая в забытьё,
Я пойду, сломаю ветку с клёна,
Сделаю свистульку из неё.

И свистулька мне заменит горло,
Станет петь послушно и светло.
А за дверью
Снежная погода.
Все снега по шею замело.

Дотемна бураны не стихали,
Но под вечер в комнатном тепле
Две озябших веточки в стакане
Робко примостились на столе.

Вот и утро. Сразу, без отсрочки
Подхожу к рабочему столу,
А на ветках
                Лопнули все почки!
Глупые… Поверили теплу.

Дальше – больше.
В ослепленье раннем,
Ни забот не помня, ни родства,
Брызнула безвременным сияньем
Из стакана клейкая листва.

И за жизнью, безрассудно смелой,
Солнечной и трепетной такой,
Я слежу, обманщик неумелый,
С нежностью, восторгом и тоской.

А свистулька?
Подождёт, успеем.
Без неё у марта на краю
Эти ветки музыкой и пеньем
Комнату наполнили мою.

Видно, так уж водится от века,
И закон суров и нерушим:
Лучше петь без голоса, как ветка,
Чем прекрасным голосом
Чужим.