насоздавала себе кумиров, дурочка:
на ужин мы будем есть рис с курочкой,
любить до гроба, рожать детей,
каждую ночь становясь добрей,
желать тепла всем и каждому,
утоляя доколе незнакомую жажду -
быть опорой его и его стеной,
как не смог и не сможет никто другой
и думать-просить "вот оно счастье,
не разбивай, пожалуйста, его на части".
а потом умирать над бутылкой рома:
"мама, мы же когда-то любили оба,
что же он холоден ко мне, как льдина?
что случилось, мама, в чем причина?".
терзать себя и не находить ответы,
курить по вечерам и верить в приметы,
пытаясь хоть как-то уснуть до шести,
а не разглядывать над собой потолки.
хватит, глупая, тебе уже плакать нечем -
ни один из дождей не бывает вечен,
поднимайся, хорошая, вот тебе руки
люби или пользуйся ими хотя бы от скуки,
трогай нежные пальцы, целуй ладони
и больше не смей умирать от боли.
Руки
© Copyright: Ирина Шорох, 2014
Свидетельство о публикации №114121602265
Свидетельство о публикации №114121602265
Рецензии