В белом чайничке уснула мята,
Воплощающая тихую природу,
Выхвачена, будто бы изъята
Я из жизни праведных народов.
Шелестят потухшие листочки,
Отдают блаженный аромат,
Ты моя поруганная точка,
Мой послевоенный фабрикат.
Листики томятся в аромате,
Ждут дороги в дымковский стакан,
Так и я, застряв на балюстраде,
Все ищу свой вековечный стан.
Мне бы успокоиться, прибиться,
Сделать все, что требует Завет,
Листикам осталось раствориться,
Мне осталось разыскать ответ…
Мята
© Copyright: Кристина Высоцкая 2, 2014
Свидетельство о публикации №114121610447
Свидетельство о публикации №114121610447
Рецензии
