Писал художник мой портрет
Пером снежинки на кромешном.
Смеялась я ему в ответ:
«Жизнь – лабиринт, а не скворечня!
Баюкаешь на полотне
Немую музыку созвучий,
Но хочется брыкаться мне:
Не мучай грешную, не мучай!»
Штрихи роняя в карий свет,
Он ворожил на отраженьях,
А я ему твердила: «Нет»,
Круша все поводы к сближенью.
Писал художник, словно гимн
Пел средь зевак и проходимцев,
Что кисти солнечный магнит
Высь исповедовать стремится.
Под влажной кисточкой душа
Росла, сияя, из мольберта,
К её портрету очень шла
Высь в горностае вьюжном ветра.
Анфас – изнанка бытия,
За белой прорезью квадрата
Летать остались ты и я,
Недоумённые когда-то.
Среди галактики чужбин,
Как тень ненужная разъята,
Я отдалялась, но твой гимн
Метнулся вслед с мольбой : «Куда ты?»
Пером снежинки на кромешном
© Copyright: Виорика Пуриче, 2014
Свидетельство о публикации №114121505954
Свидетельство о публикации №114121505954
Рецензии