Поем не тем

Не тем поем мы песни про любовь.
Бросает в жар и холодеет вновь и вновь
То сердце, что в груди не остывая.
Наверно устает, из года в год, и вот уже 20-й снег расстаял.

Натянутые нервы, наверно от усталости.
Совсем чуть чуть, а я уже забыл детсадовкие шалости.
Не тем мы песни про любовь поем.
Все меньше их, с кем через жизнь вдвоем.


Всего лишь время поменялось, запасы в памяти крупней.
Когда то тоже молодыми, не различали что нужней.
А жизнь одна, и в ней всегда все правильно.
Не когда жалеть, да и небудешь праведным.

Как грубая ладонь отца, по волосам,
И как щека соскучилась по маминым губам.
Мы будем вспоминать, пусть даже внуки на руках.
Благодарен им за твердость в жизненных шагах.

Она его ждала, и двери в дом не закрывала.
Ушел, вот вот придет, и по ночам не досыпала.
Проходят мимо чьи то дети, с родным бывало путала.
"Сынок когда придешь домой?! Я по тебе соскучилась".

Он был с ней рядом, и выходил за двери проверял,
И успокаивал, когда вдруг по ее щекам слеза.
Скучая сам, свои скупые собирал, когда она спала.
" У нас все хорошо сынок! Как служба у тебя?"

А он им отвечал, что лучше чем у всех.
Хотелось дольше слышать их, но некогда, все наспех.
Скучал, хоть и молчал ведь он уже большой и сильный.
Но ждал когда мечта о доме станет былью.