Играет скрипач. И разносятся звуки.
А перед глазами картины плывут...
Никто музыканта сейчас не заметит,
Ведь он - инструмент, а душа его - звук.
Затянута сильно грудь струнами нервными,
Ведь тело, как скрипка, а случай - смычок.
Так переполняют эмоции древко,
Что звуком свербят и насилуют слух...
Мы используем файлы cookie для улучшения работы сайта. Оставаясь на сайте, вы соглашаетесь с условиями использования файлов cookies. Чтобы ознакомиться с Политикой обработки персональных данных и файлов cookie, нажмите здесь.