Контрабас задаёт тонику,
подвывает труба ябедно.
Ты свистишь о любви тоненько,
ты живёшь по душе, праведно,
без подвоха живёшь - нет его.
Но, случится подать нищему,
выбираешь из двух светлого,
не таджика - херов тыщ ему.
И, каким бы ни слыл пикколо,
отмечаешь глаза карие:
слава Богу - ему выпало,
слава Богу - не я пария.
Ты попробуй, побудь титульным,
я узнал по себе: нравится,
ведь не зря коренным жителем
кареглазый Господь славится.
А теперь поиграй, флейточка,
а теперь понуди, душенька,
заповедуй листу в клеточку
богонравную бредь. Слушай-ка:
Что за боги по нам плакали?
На болоте трещит вешница -
где-то там раздают факелы,
то-то к ночи рука чешется.
Свистишь
© Copyright: Михаил Марусин, 2014
Свидетельство о публикации №114121409416
Свидетельство о публикации №114121409416
Рецензии
