А за окном всё так же будут петь

Я всем чужой, и даже сам не свой,
И больно мне, хоть весел я снаружи,
А за окном звучит мотив живой,
И пьют вино из пластиковых кружек.

Ты, гитарист, горячий, шабутной,
И трезвый ты, пусть выпито немало,
А я теперь и без вина хмельной,
И песни лью остыло и устало.

Я был, как ты, и, веселясь навзрыд,
Я звоном строк гремел по всей округе,
Любил одну, хоть ею был забыт…
Ты спой о ней, о доме спой, о друге.

Да только друг железной клеветой,
Меня ударил, словно финкой, в спину,
И не узнал я радости простой,
И отмечтал, и тихий дом покинул.

Ногами слов ходил, душой глядел,
Но в мутном чувстве заблудилось слово,
Я не нашел пристанища нигде,
И вот теперь сюда вернулся снова.

Тут всё, как прежде… блеклая заря
Вплела лучи и в жизни, и в мотивы,
И я грущу восходом сентября,
И с желтой грустью облетают ивы.

Пусть опадет, как лиственная медь,
Моих созвучий шелестящий кружев,
Но за окном всё так же будут петь
И пить вино из пластиковых кружек.