*
А у нас на земле снег
Порыжевшие травы порошит…
Метафизика стылых рек
Поглощает белые рощи…
Крошит серенький день печаль…
Ропщет свет на избыток ночи…
И опять несказанно жаль,
Что бег времени слишком точен.
Мы используем файлы cookie для улучшения работы сайта. Оставаясь на сайте, вы соглашаетесь с условиями использования файлов cookies. Чтобы ознакомиться с Политикой обработки персональных данных и файлов cookie, нажмите здесь.