Лишь принимая мир, таким, каков он есть...

Лишь принимая мир, таким, каков он есть,
Мы не рискуем, быть им, до конца обманутым,
Мы спим тогда, когда нам это позволяет совесть, честь,
И просыпаемся, вдруг посчитав себя не правым.

Иллюзион подобный будет длиться вечно,
И не беда, что он такой, а не другой,
Пусть даже души наши, бывают часто не на месте,
Оно всегда определяется тобой, когда ты остаёшься сам собой.

Так кто же ты, искатель бесконечных приключений,
И есть ли место, где ты смог родиться всё ж,
А место не при чём, поскольку мы все рождены из откровений,
И что это такое, весьма существенный вопрос.

На чём же зиждутся они, и что лежит в основе,
Уж не иллюзия ль всего, что состоит из грёз и миражей,
В которых души наши оказались по неволе,
Решив себя познать, по глупости своей,

Можно подумать, что мудрость больше знает,
Чрез это заблуждение не мало душ прошло,
Которые теперь, с улыбкой только вспоминают,
Когда они зубрили наизусть слова, что были сказаны давно.

Пытаясь авторов тех слов, на пьедестал воз весть,
Но вот что удивительно, ведь их не существует,
Есть только души, их уловившие, сумевшие до нас до несть,
Их миссия окончена, а то что безымянные, то мало их волнует.

Оно волнует тех, кто безымянным жить не может,
А зная своё имя, он начинает жить в словесной чехарде,
Где только лишь ленивый, возьми проснись и забалует,
Всё остальное оставив в беспробудном сне.

В начале было, всё ж, похоже, слово Сон,
С него и началась «бессмыслица» Творения,
А Явь, как мать, махала вслед ему платком,
При этом каждый раз, готовясь к возвращению.

Слова лились, неудержимой, бурлящею рекой,
Они своё рождение даже не заметили,
Но в каждом было нечто скрытое, не существующей душой,
Чтоб и её, когда — нибудь безгрешную отметили.

У этой многоликой есть множество имён,
Но ближе всё ж Любовь, свободная от всяческих напастей.......)))