Как же просто о смерти писать,
Если пишется каждую ночь
Невзирая, что хочется спать,
Не желая рассудку помочь.
Вопреки, то что завтра вставать
И свой труп на работу волочь...
Смерть сама вдруг приходит на ум.
И косой, деревянным концом
Под колени ли, так, наобум,
Под затылок, под зад, об лицо
Бьёт с размаха... и часикам к двум
Я сомкну свои веки в кольцо.
Мозг в прострации полной висит,
Разве в поиске рифм пара грамм...
Вот бы днем, просыпался пиит
Чтобы меньше работы бобрам...
Но и смерть за косою не спит;
Бьёт железным концом по рукам.
Муза
© Copyright: Игор Томилин, 2014
Свидетельство о публикации №114121401431
Свидетельство о публикации №114121401431
Рецензии
