На 101-ой

                Л.С.
"Сто вагин, а я один..."
Из колонок звук...
Сто вагин у ста бл*дин,
Спасут меня от скуки...

С дымом в комнате летает
Запах вискаря...
Нас никто здесь не запалит,
Ты пришла не зря...

Сотня разных силуэтов,
Тембров голосов...
Стены помнят и об этих
Десяти десятков снов.

Звуки, крики, маты, стоны,
Квадраты метров помнят всё...
Сложно это не запомнить...
А сколько будет тут еще...

Но случилось, что свет летний,
Сошелся клином на пи*де...
Ошарашило поэта...
Я ж немножко прих*ел...

То есть, как мне это трезво,
Воспринять всё, твою мать?
Ты находишь это дерзким?
Как такого не желать?

Сел уютно в своё кресло,
Зарядил я пистолет,
Ты отвернулась, грянул выстрел,
Упало тело, пульса нет...

В чёрный мусорный пакетик,
Свежий трупик положил,
И свидетелей тут нету,
Мирно спали этажи.

Ты глаза так не закрыла,
Цвета неба и морей,
Тебя в багажник погрузил я,
Кто-то слышал стук дверей.

На 101-ый километр,
Вёз тебя в последний путь,
Взял лопату я за этим,
Водку, чтобы помянуть.

Вырыл яму пару метров,
Бросил вниз холодный труп,
Выкурил две сигареты,
Арривидерчи, милый друг.

Закопал...а вроде мило,
Обрела ты свой покой,
Трижды плюнул на могилу,
И поехал к 102-ой.

Спросишь ты: ну сколько можно?
Где мораль? Пролей нам свет...
Просто всё, прям невозможно:
Не стоит говорить мне "нет"...