Старые дома

Иду я улицей родимого села,
Не озабоченно спеша, а для обзора,
Жалея брошенные старые дома,
Уже не интересные для вора.

Они , как нищие у паперти, стоят,
Не поднимая на прохожих взора
Бывает часто , несколько подряд
И стыдно мне от молчаливого укора…

Просели крыши, стены отсырели,
Рассыпались печные трубы,
Хранит полынь и заросли сирени
Гнилых заборов реденькие зубы…

Бурьян прикрыл пустых окон глазницы
И стали прахом деревянные ступени
И каждый дом-старик, что оступившись,
Неловко повалился на колени…

Он тихо молвит:»Доживаю без ухода
И брошен на бесславную погибель…
Не радует вокруг меня природа,
Пугает труд-от лени избавитель…?

Я жив, когда живут со мною люди…
Я им дарю свой кров, тепло и пищу ,
Душе защиту от «ненастья «буден…
Я-рода колыбель, а не жилище!»

Иду я улицей Российского села,
Когда то многолюдного, степного…
В глаза бросаются заросшие дома
Что ждут смиренно часа рокового.