Смерть Поэта. Мысли об А. С. Пушкине

Погиб поэт, великий, несравненный.
Душа его не вынесла обид.
Он пал, свинцовой пулей победимый,
И сердце о Поэте вновь скорбит.

Зачем его убили? Как не жаль им
Такой великий дар без слез убить?
Ну неужели ли совсем не понимали,
Как был велик он, как умел любить!

Он против мнений был чужих,
Поэт за право и свободу,
И как же не винить слепых,
Смотрел кто на него сквозь воду.

Кому плевать на строки правды,
Кто и не знал как он велик,
Тот, кто завистлив из-за славы,
Бездумно выстрелил в тот миг.

С досадой умер он и с жаждой мщенья,
Поэт, измученный до глубины души.
В его последние, кровавые мгновенья,
Наверно, вспоминал он дом в тиши.

Как жаль, что больше не услышит
Наш мир его творений вновь.
Конец, убит поэт, не дышит,
И не бежит густая в венах кровь.

Пусть судит бог, какая правда в этом,
Лишь он один способен все решать...
Зачем измученному, бедному поэту,
Не дали вновь творить и вновь дышать...

Школьное сочинение в стихах. 19.03.2010