Письмо себе

Ну вот, ты сам стал тем, кому не верил ты.
С мешками под глазами грузчик пустоты.
Православный бланк с плавающим брюшком,
Позавчерашний панк, поющий на подушках.

Ты стал тем пролетарием, который так ругал,
Когда программой школьной Маяковского листал.
Ты в вихре монитора литым стал литератором,
Раскладывающим столбиками узлы аллитерации.

Ты стал распухшим добряком, кому не доверял,
Когда тот в рясе маятником под куполом шагал.
Жонглируешь Высоким, цитировать умеешь,
Но в час ночной молитвы мечтами-снами млеешь.

Ты стал угрюмым мужиком, кого ты избегал,
Когда с ногтями грязными тот руку подавал,
Храбро всех врагов раскидывая в выходные залпом,
На зарешнюю смену выходя со "вчерашним запахом".

Ты стал той маслянистой женщиной в помаде,
Над которой вы хихикали с другом на параде.
Изображаешь тяжко позитива неглиже,
А чуть кто обидит - бегом писать в ЖЖ.

Ты стал тем выключателем, что над тихой люлькой,
Спящей с тараканами, мечтает о малютке.
Бардаком в квартире, петлей вместо карниза,
Вскрытыми консервами в серванте без сервиза.

Третьим Шевчуком лысеющим ты стал,
Две песни написав, себя поэтом посчитал.
Словно комбайнер, комплиментами швыряешься,
Юным девушкам лапшою на уши цепляешься.

Ты стал тем мазохистом, что по телевизору,
На кресте артистом себя хлыстом описывал.
Самобичевание молитвы показушной
Разочарования на трон посадит ушлый.

Ну, что, сидишь?... Сиди. Но не суди суда,
Что мотыльками бьются в Небесные Врата.
Не смей больше тревожить и осквернять их, мразь,
Уйми свое хотение, дыхание и грязь.

Дар Драгоценных вин, что освятила Мать,
Не смей глотками пьяными в похоти хлебать.
Пора понять, что ближе, Того, Кто в сердце - нет.
Ты сам Его упрятал в свой вымышленный склеп.

Поторопись встерпеть! Создать, что не родил.
Построить Избу из тех дров, в пути что нарубил.
Ты давече пропел, что больше им не веришь.
А я теперь тебе не верю тоже, не поверишь.

30 апреля 2010 г, Чертаново.