Письма о любви. Вечер восемнадцатый

Ты прочитаешь странное письмо,
В котором я хотела поделиться
Взращёнными потоками любви.
При них мне ночью до сих пор не спится.

Мне довелось прочесть письма людей,
Которые для нас среди великих.
Ты знаешь, как они могли любить?
В посланьях тайных строчек нет безликих.

Какое вдохновение в словах!
Мы о таком давно уж позабыли.
Мне даже показалось, что меня
Так искренне, безумно не любили.

«Божественная, нежная моя…
Я падаю к ногам… Целую руки…
Ты лучшая избранница моя…»
Я сердцем ощущаю эти муки.

Мы потерялись . Чувства на бегу.
Как может быть прекрасно - позабыли.
Не могут быть постыдными слова,
Что душу, словно солнце осветили.

«Ты радость сокровенная моя…
Ты даришь высший свет и наслаждение…
Целую твои ясные глаза… Ты даришь мне
Любовь и вдохновение…»

Мы так боимся вслух произнести,
Что сердцем в самом деле ощущаем.
Нам кажется излишеством письмо
С признанием - как будто нереальным.

И даже находясь наедине,
Не в силах говорить теперь друг другу,
Красивые и нежные слова.
Мне слышится: «С какого перепугу?»

Припомни, как давно произносил
Подобное единственной из женщин,
Возвысив - «лучезарная звезда!»,
Себя чуть-чуть тем самым преуменьшив?

Вот именно… О том и говорю.
Как много мы навечно позабыли.
Из книг лишь и приходится черпать,
Как нежили словами и любили.