Музыканту

А ты играй, ты пой музыкант
Терзай свою гитару
Тебе дьяволом дан был талант
От небес заслужил ты лишь кару.

Твоя жизнь вся в угаре пройдет,
Таком пьяном, таком одиноком.
На руках народ гроб понесет,
Помянут, может, водкой с соком.

А потом, что же там за чертой?
Будет помнить мир твою музыку?
Ты не думай об этом, постой.
Тронь струну, извлекая звук.

Всколыхнется что-то в душе,
Виноват, что вся жизнь - наркотики?
А любовь и семья что же?
На гастролях все, нет даже котика.

Ты поешь, и в экстазе сцены,
Забываешь про все на свете,
А дома лишь голые стены,
Средь которых могли бегать дети.

Но их нет, ты пропил возможности,
Прокричал в микрофон удачу.
К тридцати - жизнь сплошные сложности,
А любовь ничего не значила.

Зато значит она теперь,
Но ты худой и обросший "брутал",
Кто от ломки ревет будто зверь.
Матерится, да и неформал.

Когда плачет гитара твоя,
Вместе с ней и твоя душа,
За окном конец сентября,
Обычные люди куда-то спешат.

Но ты должен идти на концерт
В зале ждет, ликуя, толпа.
Пой, играй музыкант - это цель,
Что тебя сжигает дотла.

Кем же дан тебе сей талант?
Точно дьяволом, но смирись.
Никогда ты не будешь рад,
Что поделаешь, это жизнь.

Зато музыка и слова,
Что ты в массы большие несешь
Это истина - не молва.
Вместо правды не сеешь ложь.

Говоришь все ты не боясь,
Вдруг, отключишься завтра от ломки?
Ты играй, ты кричи не таясь.
Громче льется пусть звук в колонках.

Одиночество, музыкант,
Твой печальный и вечный спутник.
Но без этого ты не был талант,
Так играй же, усталый распутник!