Больной

Палата, процедуры, туалет, палата
Минуты, дни, недели напролет.
Мне от жизни больше ничего не надо,
Лишь пускай ко мне, хоть кто-нибудь, придет.

Почти здоров, вот только умираю,
Сказали, что грядущею весной:
Сначала лиш панично отрицаю,
Потом отчаянье, смиренне, покой.

Те дни, когда по улице гуляя
Все представлял о будущем своем,
Я больше никогда не вспоминаю
И не мечтаю больше ни о чем.

Врачи становятся все молчаливей,
Лекарства становятся сильней.
И мир мне кажется тепер красивей,
На горизонте предпоследних дней.

Я мало сделал, больше не успел
И, как и все, стремился быть счастливым,
Попасть в историю, наверне хотел…
Сейчас и не припомню всех мотивов.

Мне страшно, хоть и безразлично:
Ничто не сможет эту боль унять.
Я не философ, не списатель лично,
Просто “Конец” хотелось дописать.

Я думал, что приходит озарение
И мудрость, целостность всех мелочей.
В итоге лишь усталость и смятение,
Холодный, безразличный взгляд врачей.

Теперь осталась, к Богу, серенада
И боль, которую ничем не снять.
Палата, процедуры, туалет, палата
И белая, предсмертная кровать.