Муза

А время катится, стирая жизни грани,
И переводит всё в разряд воспоминаний…
И сглаживает остроту и горечь судеб,
Боль не уходит, но уже полегче будет…
И моя Муза, эта плакса несусветная,
Теперь уже подуспокоилась заметно,
Облюбовав себе местечко поукромнее,
Заметно реже бродит в моей комнате…
Засоня она стала и кураж теряет,
Не ищет тем и про любовь не вспоминает…
Показывая мне известную фигуру-
Мне говорит — Не буду больше я, как дура
Стараться и перебирать слова все старые
Мне надоело вид им придавать товарный,
И натаскала я тебе стихов достаточно,
Ну, ты подумай — ведь могу уже устать и я?
Что остаётся? Я плечами пожимаю…
Устала, так устала… я же понимаю…
Но есть к ней у меня ещё одна претензия —
Устала? Так катилась бы уже на пенсию…
Нет, не уходит… и порою просыпается,
И что-нибудь мне под руку сказать старается.
Баба есть баба… пусть и с поэтической наклейкой,
Хоть в полусне, но свои вставит «пять копеек»!
А мне-то каково? Уж вроде успокоилась,
Но вот опять стихи нечаянно построились…
Не Муза у меня, а просто диверсантка…
Ох, всё же выгоню я эту интриганку!