Кризис

     Погода плохая
                и водка не пьяная –
     мне хмель не даётся,
                погано пьётся, –
     да лиры
                такая опала явная
     (слова все – из прозы) –
                и не поётся…

     Мой сборник стихов
                сквозняком читается,
     порезы страниц замелькали –
                строчки,
     и в ступоре мозг:
                как-то не мечтается,
     перо онемело,
                прося отсрочки.

     «Нечаянно послан на землю
                Вечностью?
     С оказией случая
                командирован, –
     чтоб с сердцем,
        пронзённым строфы увечностью,
     нелепо боксировал,
                нетренирован?
     Услышав на ринге
                отсчёт нокдаунов,
     поверженный, –
                на ноги поднимался:
     листки приговоров
                от судей-даунов
     строкой наполнять
                снова принимался?», –

     я душу себе истерзал
                вопросами,
     но нету на них
                у небес ответа, –
     намёком туманным венчает –
                росами –
     бессонницу ночи
                заря рассвета…