Пророки

            
Поэты – это то же, что пророки,
Как часто строчки вещие несут.
Подвластны им вселенские истоки,
В которых эти строчки жизнь живут.

Рубцов увидел смерть свою в морозы,
Ухода дату точно предсказал.
Есенин, прославляя стать берёзы,
И «пьяницей и вором» доживал.

Тальков в посмертной памяти по Цою
Себе маршрут на завтра указал
И, уходя разваленной страною,
Вернуться к дню рожденья обещал.

Хрипел Высоцкий: медленнее, кони!
Помедленней у бездны на краю!
К Всевышнему протягивал ладони,
Просил: - куплет последний допою!

И до сих пор поёт! При жизни столько
Не пел, как вот дозволено теперь.
И сколько их таких примеров, сколько?
Лишь избранным открылась в вечность дверь.

И памятник стоит нерукотворный
Тому, кто сам его и предрекал.
И не забылся выстрел тот позорный,
И проклят тот, кто руку поднимал.

Когда другой упал сражённый  летом,
Гром грохотал, рыдали небеса,
Слепя убийцу с тем же пистолетом…
Машук терзала страшная гроза.

Скучал,…грустил,… Руки не мог подать
В толпе земной наперстникам разврата.
И Божий Суд постановил – читать!
Его наследство – побогаче злата.

Поэты – это то же, что пророки,
Как часто строчки вещие несут.
Подвластны им вселенские истоки
И потому в веках они живут.

    09.01.2002          В.Тен