А твои окна расположены так низко,
Что в них порою можно разглядеть,
Как на полу пустует чья-то миска,
Как её стенки покрывает медь.
Как в тёмном полумраке коридора
Скрипят полы, уставшие тонуть
В пустынном царстве сквозняка из сора,
Что холодит ночами мою грудь.
Как твой трильяж, полнящийся духами,
Хламит пространство мебели и стен.
И зеркало заляпано руками.
И вот твоя квартира - вне систем.
А я стою снаружи и болею
Твоим потусторонним барахлом.
И вытащил из дома батарею,
Но только контролирую синдром,
Гнушающий настойчивым дурманом
Войти в парадную и, не снимая ног,
Проникнуть в твою спальную обманом,
Как сделать прежде этого не смог.
синдром
© Copyright: Строфика Дистрофика, 2014
Свидетельство о публикации №114121201071
Свидетельство о публикации №114121201071
Рецензии