В 7. 03

Всё кончилось вчера. За завтраком. Примерно в 7:03.
Я продолжала есть и даже говорить,
Но линия судьбы оборвалась. И пустота внутри
рассыпалась внезапно на ворох глупых рифм,
которые от скуки тасую как колоду:
десяток нервных строк - и сложится пасьянс,
и выйдет новый стих. О чем? О чем угодно.
А в сущности всего лишь - о чувствах и о нас.

Такая вот забава: боль на стихи крошить.
Я умерла вчера. "Поэт", к несчастью, жив.

01.12.2014.


Рецензии
мне еще на презентации очень понравилось это стихотворение

Сергей Алексеевич Андреев   15.01.2015 22:53     Заявить о нарушении
)))) Оно писалось в жесточайшей депрессии)))

Мария Трухина   16.01.2015 19:56   Заявить о нарушении