Отрывки

Я бежал от смерти своего искусства,
Прячась в кустах моего раннего детства,
Лишь моменты в голове наполнены грустью,
Убегал я от той, что была в моем сердце.

Сбежал я от верности своих же суждений,
Отрицая свои же большие возможности,
Принимая совершенно чужие мне мнения,
Крича на краю обрыва о вашей жестокости.

И падал я вновь с обгоревшими крыльями,
На то самое дно, где все вы прогнили,
И лишь на миг вспоминались родные,
Друзьями которые когда-то мне были.

Просыпался я вновь и плакал от боли,
Что вызвана глупостью свершенных поступков.
И будучи мертвым, плевал я на гордости,
На принципы тех, чье имя забыл я.

Адским пламенем пусть все сгорает,
Мне плевать на события этого мира,
Но зато ни одна тварь никогда не узнает,
В чем смысл моего неудачного пира.

Сдирал руки в кровь, уничтожая отрывки,
Что были любовью моей к человеку.
Возможно ли, что к той единственной в мире,
Что навечно бы стала моею принцессой.


// 23 Апреля 2014 Года.