Не думай ни о чем. Доверься декабрю.
Руками разведи заснеженные села.
И знай, горит луна подобно алтарю –
потусторонний дар земному произволу.
И облако бежит, покрытое лучом,
кресты на куполах безбожно задевая.
Не думай обо мне. Серебряным мечем
сними главу с плеча, открытую для рая.
Или затуплен меч, или рука не та,
иль просто не везет на паперти восточной.
Пускай сгорит душа у твоего костра
и станет ветерком забытым и неточным.
Когда его вдохнешь, он будет вечно юн,
из запахов цветов, гвоздики или мяты.
И в облаке волос уснешь как в арфе струн,
ресницы опустив движением крылатым.
Заиндевелый снег
© Copyright: Поветкин, 2014
Свидетельство о публикации №114121109012
Свидетельство о публикации №114121109012
Рецензии